desaparecer

el fin de semana pasado fui a ver el musical de drácula. me tocó sentarme al final del mundo, pero aún así pude apreciar todos esos vestuarios impresionantes, las luces y el sonido espectacular, además que nunca está demás oir al viejo y más famoso de la raza cantar en ópera.

sin embargo no pude evitar irme con una ligera mueca en la cara. no es que la obra no me gustara, al contrario, muy buen puesta y todo, pero me hizo reparar en algo que en este tipo de historias siempre pasa.

no era que cambiaran la historia original de drácula, es más, estoy acostumbrado a que esto siempre suceda. pero no era eso, conozco bien el libro y aunque siempre lo tergiversan eso no significa que no hayan buenas obras. pienso en el nosferatu de murnau, o el de herzog con el magnífico klaus kinsky, los clásicos con cristopher lee y hasta la ya-no-tan-reciente bram stoker´s dracula, de coppola; que se jacta de ser la versión más fiel a libro y que en realidad dista mucho de lo que escribió el famoso escritor irlandés.

me llama la atención que estando tan a la mano la obra (vayan a cualquier librería y encontrarán más de veinte ediciones distintas) los directores se esfuerzen en dar "su visión" de la misma. y esa visión es siempre que el vampiro es el monstruo, la encarnación del mal, jonathan harker es el hombre correcto y bondadoso y wilhelmina murray la esposa sumisa, pura y devota. entre estos personajes se establece arbitrariamente un triángulo amoroso y pese a la infidelidad de mina y al probado amor del vampiro, es el pusilánime harker el que se queda con la chica.

en consecuencia, la historia se reduce a persigan al monstruo y como el imbécil enternadito de jonathan harker no puede luchar por su mujer él solo, se las ingenia para conseguir ayuda de ese vejete excéntrico (profesor, doctor, action-hero?) van helsing. ah! nosferatu, vampiri! dracul! denle caza, él es la encarnación del mal, blah blah blah. resultado, el vampiro siempre pierde y al final desaparece.

me gustaría una historia que acabara diferente. una historia donde ganaran aquellos que se enamoraron una vez y que son malvados con corazón. ya sé que para eso los libros de anne rice son buenísimos, he succionado con avidez la mayoría de sus crónicas vampíricas. pero yo me refería al clásico de clásicos, al viejo conde del castillo en transilvania, al mito de nombre raro, al fiel guerrero de la orden del dragón, al hijo del diablo, nuestro bien querido y único draculea.

pero bueno, uno se va acostumbrando, el imaginario popular y sus historias nos conducen de la mano por el camino iluminado de lo que es y de lo que será. no importa cuanto queramos, no podremos cambiarlo. estamos malditos, somos predadores perseguidos, condenados a observar desde la sombras y a alimentarnos furtivamente.



al final no nos queda otra que desaparecer.

lo que no estaban esperando

acabo de inventarme una nueva sección para la edición virtual de FaxxLand. si observáis a la derecha verán debajo de mi perfil una parte titulada "el video de la semana". siéndoles franco ni siquiera sé si lo cambiaré semanalmente o sí habrá un minucioso proceso de selección. probablemente no y se quedará ahí durante meses o quizás lo cambie cada dos días, no me importa. sólo que a veces pienso mucho en video o hay alguno que me toca o me parece chévere y como este es mi infierno simplemente lo pongo porque se me da la gana. pero si desean verlo o comentarlo háganlo, son bienvenidos, aunque no hay donde. la verdad que todo forma parte de un experimento, pero no tengo por costumbre revelar mis planes macabros.

me voy a jugar.

.

15 recomendaciones para cuando hagan mi película

1. fílmenla en 16 mm, para que tenga buena resolución pero no sea comercial. nada de digital tampoco.

2. mis subjetivas siempre en gran angular (por la visión periférica) y ligeramente desenfocada.

3. que esté dirigida por un negro.

4. el actor que me represente tiene que ser feo.

5. las actrices no.

6. el actor tiene que tener una caminada especial, como tropezándose consigo mismo, pero con estilo.

7. que esté hablada en español peninsular antiguo, el del protagonista tiene que ser de algún lugar de la mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme.

8. el verdadero faxx (osea yo) sale en un cameo vestido como un viejo mendigo loco que recita a baudelaire, a poe y a william blake.

9. Elvis aparece.

10. toda la banda sonora debe ser tarareada (taradeada) con temas de pink floyd, guns n roses, black sabbath, king crimsom y ludwig van b.

11. hachas.

12. por lo menos un par de escenas gratuitas de sexo.

13. para el final, los personajes deben hacer un chiste y luego mientras ríen, la imagen se congela y van saliendo las letritas de los créditos.

14. no la vayan a ver nunca.

15. por favor, que tampoco la vea mi mamá.

ahora sí el poema

le pedí que me diera
sus tetas
y me dijo
una es mala
y la otra es peor.
la mala me dijo
yo le pertenezco a otro
la otra
tu dueña soy yo.

no me quedó otra
que cortárselas.

..

poema para el día de los enamorados

nunca veía venir el primer golpe
y siempre
golpeaban en la cara.

afortunadamente
yo era un caradura
y me quedaba calmado
mirándolos fíjamente
y sonreía
si sentía sangre
les escupía encima
si no
estallaba en carcajadas
y eso los enfurecía.

ahí empezaba la pelea.

yo era lento
aunque a veces
esquivaba algunos golpes
mi táctica era acercarme
dejar que se cansen
de ahí cojerlos
y repartir un poco

primero al cuerpo
luego a la cara
y en el aturdimiento
derribarlos
cuando estaban en el piso
se cubrían
y entonces
yo me iba caminando.

claro, que pocas veces
ocurría así
una vez que los golpeaba
un par de veces
una ola de amigos solidarios
nos separaban
y un océano de brazos
se interponía entre nosotros

y la pelea concluía.

yo no era como ellos
ni tenía ese tipo de amigos
jamás nadie detuvo una pelea
cuando me caían a mí los golpes.

pero no importaba
yo no era muy grande
ni era un tipo duro
pero de algo servía
volar los fines de semana
en bicicleta
hacer acrobacias estúpidas
saltar miles de metros
y caer
al suelo duro
y la bicicleta encima.

o luchar en el parque
con mi enorme perro doberman
y después de la batalla
dejar que me tumbe
y que me muerda
y reír con él
Roco se llamaba
él sí era un duro
como una piedra.

o las palizas
que me daba de chico
mi viejo
él era un hombre fuerte entonces
y me decía
que el dolor
es un estado mental
y me pegaba más duro
si me oía chillar
o quejarme
y así aprendí a callar.

¿cómo entonces
podía afectarme
los puñetazos
de otro adolescente
tonto
y puñetero
como yo?

mi abuelo me decía
que nunca inicie una pelea
a menos que fuera necesario
que lo importante era
ser quien las termine

él me enseño eso

primero al cuerpo
luego a la cara
y algunos otros trucos
que me salvaron el pellejo

él era un guerrero.

nunca fue necesario
iniciar una pelea
había matones por todos lados
ni necesité tampoco
pelear por una gran causa
siempre fueron tontas
del tipo:

"que te hace pensar que voy a darte mi trabajo" o
"no veo tu nombre escrito en ningún lado
para que no me dejes pasar por aquí."

a veces
era un poco más elaborado que eso
otras tantas
bastaba un simple empujón en el pasillo
una vez hasta me partieron la nariz
pero jamás me fui
con el rabo entre las piernas
¿pero sabes qué abuelo?
después de tanto pelear
al final
me di cuenta

que perdí.



: x :

"No one's gonna take me alive
The time has come to make things right
You and I must fight for our rights
You and I must fight to survive"
Knights of Cydonia

el guardián de la nevera

estube hablando con pauchi y me preguntó que tal todo y yo le dije que genial y me puse a contarle todo. ella sabe escuchar y si hay alguien que no sea uno de mis hermanos que conozca mis porquerías y que aún así me quiera, es ella. ella cree en mí y piensa que soy bueno, aunque nunca me ha dicho para qué.

luego me preguntó si algo bueno estaba sacando yo con todo esto,-claro que sí- le dije. le conté que había comprado muchos libros y que los estaba devorando a una velocidad vertiginosa, que había vuelto a pintar algunas cosas y que estaba contentísimo con un juguete nuevo, un cuchillo de la hitlerjugend de la segunda guerra mundial que tenía grabado en la hoja "blut und ehre"(*).

continuamos charlando de sus violines y de mis armas, hasta que me dio hambre y me despedí de ella excusándome que tenía que cocinar. no se despidió y se quejó que jamás yo le había cocinado nada. recordé entonces cuando en su casa de lince ella me explicaba que la comida japonesa casera se hacía siempre pensando en el comensal, en sus gustos y su personalidad y que por ello cada plato era siempre único y singular. mientras decía esto me preparaba algo rico con mucho wasabi y me lo iba sirviendo, mientras yo empleaba los palitos como pequeñas lanzas para ensartar la comida. ella sólo meneaba la cabeza, ya me conocía bien entonces.

pensé en eso con algo de pena y le expliqué que mis virtudes culinarias a las justas se reducían en bañar con especias algún animal muerto y freírlo. que lo acompañaba con pan de molde porque no sé hacer arroz ni fideos ni nada y que él día anterior había intentado freir un pollo y que era la última vez que lo hacía porque no hay nada más vomitivo que comer un pollo semicrudo. que tampoco sabía hacer ensaladas porque las plantas no me llaman casi nada y que para tal caso mejor me comía una manzana.

conforme con mi explicación, se apiadó de mí y me pidió que por favor me fuera a comer a un restaurant decente, pero le dije que imposible pues tenía que acabarme la vaca muerta que tenía diseccionada en la nevera. al decirle esto último se asqueó. me dijo que yo era un fanático sangriento y que ya no podía seguir hablando de cuchillos, hachas, ni animales crudos para comer. por primera vez me hizo sentir como si fuera realmente horrible ser así, y quizás sea cierto de verdad.

luego me hizo prometer que comería algo "normal". debo admitir que yo a pauchi siempre le hago caso en todo, en ese sentido me tiene medio dominado. le dije entonces que compraría una tortilla española a la vuelta, que comería eso y que no se preocupara. se quedó contenta y me dio las gracias. nos despedimos cariñosamente y fui a comprar la tortilla, llegué al depa y me la comí junto al resto de la vaca.


"No cuenten nunca nada a nadie. En el momento en que uno cuenta cualquier cosa, empieza a echar de menos a todo el mundo."


(*): sangre y honor.

esencial essentia

hace unos días estuve leyendo un conmovedor texto de la srta. mayonesa. fue a partir de ello que tuve una serie de reflexiones y devaneos mentales que me daban no sé qué escribirlos, pero entonces un director creativo de una gran agencia me dijo que si una cosa le ocurre a una persona, entonces le ocurre a un millón de personas más. yo tengo mis dudas acerca de ser una persona, pero en todo caso aquí está:

"¿se han dado cuenta que existen mujeres a las que podrían devorarlas completamente?"

hablo literalmente, y si digo mujeres es porque no quiero siquiera imaginar mi presupuesto en el caso contrario.

hermosas mujeres, que podrían ser besadas de punta a punta, por todos sus resquicios, en cada uno de sus cabellos, en cada pliegue, cada lunar y rendija, herida o cicatriz. recorrerlas minuciosamente sin descanzo, asimilando en cada lamida, dedos, piernas, orejas, pezones, frente, espalda, sexo, cuello, cada detalle de su cuerpo directamente por la boca y con los dientes.



pero hablo sólo de cierto tipo de mujeres, independientemente de su belleza (no os dejéis engañar por la referencia fotográfica). es más, conozco muchas mujeres bellas a las que por nada del mundo siquiera besaría. lo hermoso de las mujeres de las que hablo no tiene nada que ver con su físico, tampoco con su personalidad y mucho menos con el amor.

sólamente son mujeres hermozamente devorables.

no quiero caer en explicaciones etológicas y facilistas que hablen de rezagos primitivos de la alimentación boca a boca en los primates. tampoco encuentro satisfactorias las explicaciones que hablan de una prolongación de la fase oral en la psicología evolutiva.

quizás se trate de un tipo de feromonas singulares que provocan esa manifestación específica de (mi) deseo. ha de ser porque no me ocurre a menudo, tampoco es que ande en la calle con los ojos blancos y la lengua afuera. sin embargo, el conocimiento de la ciencia acerca de las feromonas es tan ambiguo que no me aventuro a asegurarlo.

solo sé que sucede. que existe un tipo de belleza que es imposible asimilarla visualmente y al carajo, tampoco es interior (derepente si es interior, después de devorarlas, claro). una belleza que despierta una furiosa animalidad pero al mismo tiempo una desenfrenada ternura.

"lo esencial es invisible a los ojos" escribió St-Exupéry, pero yendo más allá de lecturas principitescas, yo quiero pensar que se trata de una esencial essentia. una esencia de algún modo percibible por algunos y que está allá afuera, paseando su perro, tomando un bus o sentada a tu costado.

no sé pero no voy a perder más tiempo escribiendo sobre esto.

voy a buscarla.



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